Per ferire sceglie la clandestinità, la clandestinità della parola poetica, che vive in mezzo alla folla di parole banali con la sua estraneità tagliente e salvifica.

Con la parola poetica si può compiere il delitto perfetto: uccidere la paura, e con essa la morte, perchè la morte non è che la paura della morte.

(a cura di A. Quattrone)

“Se le mie pene future  in una volta

venissero  ad affliggermi quest’oggi,

sono così felice che – son certa -

si allontanerebbero ridendo.

Se le mie gioie future in una volta

venissero ad invadermi quest’oggi,

non potrebbero esser così grandi

come questa che mi possiede adesso”.

(Emily Dickinson)