Poesia epica che narra della generazione giovane (nel ’68) della rivoluzione che non c’è stata, generazione che voleva cambiare il mondo dei padri prima mettendo la fantasia al potere e poi contro il muro dei padri schiantata…   … per una giustizia di strada sbarrata, poesia che pone con precisione questioni politiche e morali di allora e di ora, poesia della memoria che cerca di fissare con il suono delle parole momenti precisi dell’anima per impedire al tempo di rimpicciolire, di allontanare, di sbiadire, poesia dell’amore, dell’amicizia e dell’illusione per comprendere che quella era una voglia di rivoluzione determinata forse più dal cuore che dalla testa, poesia di denunzia delle stragi di Stato e poi di altre tragedie della nostra epoca (piazza Tien an men, la guerra di maggio) e nello stesso tempo di smarrimento per i partitici comunisti combattenti che hanno ammazzato assurdamente ed inutilmente tanta gente e contribuito a distruggere quel movimento, poesia della musica e delle canzoni con le quali anche volevamo stabilire fatti, denunziare ingiustizie e misfatti e sognare un impossibile mondo perfetto nell’attacco arioso del sax, poesia canzone e canzone poesia che insieme camminano perché quello non fu il sogno di un momento (ma subito dopo sarà necessario che “disoccupiamo le strade dai sogni”*), poesia che non vuole sottrarsi al bilancio del rapporto personale intristito dal passare degli anni quando questo mondo ottuso, che si voleva cambiare, ora che soli e accompagnati, in ore querule per caso ci s’incontra, vagando, prima d’un temporale…, poesia della presa di coscienza del passaggio da un tempo in cui c’era tutta quella gran polvere del parco sotto le clarks di una gente infinita a un tempo in cui chi non si è omologato è rimasto spesso a nutrirsi di solitudine ora che …tutto quello che abbiamo è il nostro nulla…, poesia che ci fa rivedere nel ricordo dolce e melanconico di quei giorni … ti ricordi Carlini? …la cosa comune, il salario garantito, le trentasei ore per tutti uguali, il Cile di Allende… e descrive con una lucida spietata analisi tutti i maggiori avvenimenti dell’ultimo trentennio.

 Trentennio in cui il presente è stato ed è ancora spesso “questo presente rosso sangue, questo ritorno di barbarie-novità… e i disperati stanno male, soli e lontani anche dalle parole…*”.

Ma rimane fermo il sogno della possibilità del cambiamento, rimane ferma la necessità dell’amore, dell’amicizia, della solidarietà e delle parole come unica arma contro le quotidiane ingiustizie e sopraffazioni. Così eravamo e siamo quelli che “è vero che non ci capiamo che non parliamo mai in due la stessa lingua, e abbiamo paura del buio e anche della luce, è vero…*” ed anche quelli che  continuano ad aspettare quel maggio. Con la consapevolezza che all’inizio di quel maggio “ poi è tornato febbraio. Dunque era il Tornare che faceva del Tempo un Nulla: un Bene e un Male**”. E questa storia di Gianni D’Elia (che è anche la nostra storia) cerchiamo ancora ostinatamente di raccontarla a molti e soprattutto ai giovani d’oggi con la possibilità della  “nostra verità imperfetta, umiliata – tra la rivoluzione che è passata e quella che verrà***”. 

San Marco ai Monti, 20 giugno 2010.  alberico d’auria

In corsivo Gianni D’Elia, *Claudio Lolli, ** Pier Paolo Pasolini, *** Franco Fortini.

alberico d’auria è nato a Benevento nel 1955 e vive a San Marco ai Monti BN, è medico da un trentennio e ascolta ancora la musica di Lolli (ora le lovesongs) e legge (e rilegge) Pasolini e Fortini.

In precedenza -da ragazzo- ha fatto parte a Benevento del movimento raccontato da Gianni D’Elia nelle sue poesie.

quella sera del vento di marzo

mi sembrava quasi strano camminarti accanto.

tu non parlavi

ed io ascoltavo il correre del vento

per il viale e dopo casa nostra

e c’erano ancora quelle cose

che come ora tu sai io ho nascosto

perché non sapevo dirle

e poi non te le ho dette mai

(al solito pensavo che poi che se che forse)

ma c’era il vento e tanto mi bastava

poche le luci  e ancora tremolanti.

camminavo con te

e mi sentivo importante e già grande

non cercavo il senso delle cose

e  tutte le strade da percorrere

erano ancora solo lì

tra casa nostra e questo viale

(e ancora non sapevo

che poi con la conoscenza

in fine avrei detto basta

ad ogni tua sofferenza).

quella sera solo le nostre ombre messe lì per sempre

tremanti al vento.

 
così dopo tutti questi anni

io come sai quelle cose poi le ho scritte

ma ora che ritorna questo vento

ora che ricomincio da te

non posso scrivere quel tuo silenzio.

alberico d’auria.                                            24 marzo 2009

da bambino avevo della medicina un’idea magica e meravigliosa. Avevo anche molta molta paura delle malattie. In quel tempo sereno c’era in me una magica certezza: la medicina del nostro dottore (chiamato al momento giusto da mia madre) avrebbe guarito le mie malattie e quelle dei miei genitori e di mio fratello. Era una certezza legata alla sensazione di immortalità che associavo a mia madre. Mi sembrava che nulla ci potesse capitare e se ci fosse stato un problema lei l’avrebbe risolto e se proprio non ce l’avesse fatta solo allora avrebbe chiamato il nostro dottore. Lui ci avrebbe dato le medicine giuste e tutto sarebbe tornato come prima. Mal di gola, febbre, mal di pancia, mali vari. Nulla poteva toccarmi. E nell’attesa della guarigione lei mi avrebbe detto le parole giuste per farmi stare tranquillo. Poi con il passare degli anni qualcosa ha cominciato a cambiare. Ma tutto accadeva così come quando ero piccolo. Certo aumentavano le ansie e i problemi. Andavo via di casa e vivevo in un’altra casa. Ma quando avevo una malattia la cosa si ripeteva. Chiamavo sempre mia madre e nella peggiore delle cose lei chiamava il nostro dottore e lui mi guariva. Poi ho studiato e sono diventato medico. A quel punto i ruoli si sono invertiti, ai miei occhi è scomparsa la sicurezza di mia madre e a poco a poco tutti in famiglia hanno avuto bisogno di me. Ero io a dover capire per risolvere le malattie comprese quelle di mia madre. E poi quelle dei miei figli. Ma dentro sempre avevo della medicina un’idea magica e meravigliosa e in fondo quella paura. Ora ne conoscevo bene il senso e il limite e quindi era una paura con meno paura. Avevo dubbi sul che era una malattia e sul che fare se facevo la cosa giusta o non la facevo e se c’era un’altra possibilità. E allora cercavo di parlare con tutti i medici che mi ricordavano quella vecchia magica certezza per cercare di capire a fondo la malattia in quel malato e per non trascurare niente. Cercavo di prendere qualcosa (il meglio?) da ogni cosa e di mettere insieme i pezzi. Cercavo anche di applicare un metodo rigido -quasi una formula matematica- e di fare e rifare sempre tutti i passaggi per cercare di eliminare ogni possibile errore. L’esperienza quotidiana mi diceva che in questo modo i risultati di guarigione erano migliori e maggiori. Ma per fare questo dovevo continuare ad avere dubbi e senza compromessi. L’unica sicurezza era il dubbio e questo forse mi dava insieme e un’aria insicura e un’aria sprezzante. L’aria sprezzante penso fosse per nascondere l’istintività di tutto il meccanismo. Pensavo che quelle persone malate che curavo potevano essere me e avendo molta paura della malattia cercavo di vincerla disprezzandola e senza cedere mai. Pensavo che dovevo fare, imparare ed insegnare a fare tutte le cose che avrei voluto facessero a me se ne avessi avuto bisogno. Quello era il tempo che tutto sembrava possibile e mi sembrava che ci sarebbe stato il tempo per mettere ogni cosa al suo posto e c’erano gli orizzonti con il sole.

E così abbiamo curato molte malattie  e molte persone sono guarite. Hanno continuato a vivere superando abissi profondi o scalando montagne. Hanno risolto il loro problema proprio come accadeva a me con mia madre e il nostro dottore. Forse sono stato un poco mia madre e un poco il nostro dottore, sicuramente c’era quella magia e quel mistero. Era quello il tempo che morire ci sembrava così impossibile, fuori di noi. Poi come in tutte le cose qualcosa si è rotto. Ai miei occhi era chiaro che la medicina stava diventando solo una necessità o un affare e il sistema di potere non concedeva possibilità per chi ha dubbi e paure. Sapevano che per insediare il loro potere dell’immagine e dell’efficienza e della certezza dovevano dividere ed eliminare la fantasia e il dubbio. Dovevano anche far diventare il disagio sempre più grande per chi non ha le possibilità. Determinare una società con una medicina che vuole apparire efficiente ed efficace ma con una disuguaglianza sempre più spietata e con un divario sempre più ampio tra la gente. Dove non puoi avere dubbi e paure perché non ti appartengono più e le persone diventano cose. Non ci sono più insieme medici e malati ma presunti sapienti e poveri cristi e non è importante cercare di capire per curare ma apparire. Questo è il tempo attuale che è appunto quello della confusione. È un tempo abbastanza duro ma questa è un’altra storia e andrà raccontata a parte. Queste poche parole possono ancora servire a cercare di capire e a cambiare le cose?

Non lo so.

giugno 2006.

alberico d’auria

Attraversata la strada, non si gira,

compagna luna, antica prigioniera

che s’arrende alle sbarre della sera.

Erri De Luca

***

…

lune rovesciate

 stasera

lune calpestate

- e poche stelle -

e compagna luna

anche per me

che sto dalla tua parte

quella più sognata…

Alberico D’Auria

 ***

per essere poeti ci vuole molto tempo

ore ed ore di solitudine

per dare stile al caos

io di tempo ormai ne ho poco per colpa della morte…

 Pier Paolo Pasolini 

Dai segnalibri della Libreria Masone (Benevento, 2006).
Scelta a cura di Alberico D’Auria.

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ERRI DE LUCA (Napoli, 20 maggio 1950) è uno scrittore e traduttore italiano. Giovanissimo, a diciotto anni nel 1968 raggiunge Roma, dove entra nel movimento politico Lotta Continua, divenendone uno dei dirigenti attivi durante gli anni settanta.
In seguito svolge numerosi mestieri in Italia e all’estero, come operaio qualificato, camionista, magazziniere, muratore. Durante la guerra in ex-Jugoslavia è autista di convogli umanitari destinati alle popolazioni. Studia da autodidatta diverse lingue, tra cui l’ebraico antico dal quale traduce alcuni libri della Bibbia.
Pubblica il primo libro nel 1989, a quasi quarant’anni: Non ora, non qui, una rievocazione della sua infanzia a Napoli.
Regolarmente tradotto in lingua francese, tra il 1994 e il 2002, riceve il premio France Culture per Aceto, arcobaleno, il Premio Laure Bataillon per Tre Cavalli e il Femina Etranger per Montedidio. È del 1999 il libro Tu, mio.
La critica italiana non è stata sempre benevola con lui. La sua opera è stata stroncata duramente da Massimo Onofri in un pamphlet collettivo dal titolo: Sul banco dei cattivi. A proposito di Baricco e di altri scrittori alla moda (Donzelli, 2006). Il critico parla di «eterno dannunzianesimo italiano, aggiornato al rosso dell’ideologia». L’altra accusa ricorrente è quella di “kitsch teologico”. (da wikipedia)

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ALBERICO D’AURIA è nato a Benevento, nel 1955. Medico, vive e lavora a Benevento.
E’ autore di alcune raccolte di poesie:
- “Ancora una volta”, Rosso&Nero Edizioni, Benevento, 2003;
- “Shades” (ombre), Pagine Edizioni, Roma, 2008.

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PIER PAOLO PASOLINI (Bologna, 5 marzo 1922 – Roma, 2 novembre 1975) è stato uno scrittore, poeta e regista italiano. È internazionalmente considerato uno dei maggiori artisti e intellettuali italiani del XX secolo.
Dotato di un’eccezionale versatilità culturale, si distinse in numerosi campi, lasciando contributi come poeta, romanziere, linguista, giornalista e cineasta.
Attento osservatore della trasformazione della società dal dopoguerra sino alla metà degli anni settanta, suscitò spesso forti polemiche e accesi dibattiti per la radicalità dei suoi giudizi, assai critici nei riguardi delle abitudini borghesi e della nascente società dei consumi italiana, ma anche nei confronti del Sessantotto e dei suoi protagonisti.